martes, 17 de mayo de 2011

El deseo de los otros, es la sutura de su ser, sus deseos y compensaciones... no las mías
aguanto por vivir, mas no lo quiero
estamos todos en la misma sala, esperando
yo voy a cantar un rato, pero mi música no es la de ustedes
Espero no les guste, así al menos yo lo voy a disfrutar... nadie ríe conmigo
nadie tiene por qué... prefiero que no lo hagan, pero soy yo el que no ríe

lunes, 16 de mayo de 2011

Ana no bebe, Ana no duerme

Extraña, de entrañas verdes
                          simplificante del absurdo
                                                                             absurdo sin sentido, con vano pasar
                      interpretas la melodía como si no supieras cantar, se escucha bien, suena bien
pero sordo soy, ciego soy
      no conozco... no pienso...
no Existo!
no
no
no
                                                                      blasfema
                                grita
                                             llora
                                                                                           roe
                                                     y vuelve a llorar niño cobarde, vuelve a cantar lechuza imperdonable
vuelve a soñar
vuelve a volver
vuelve a ser
nada ya es
                                             nunca, nada más es.

domingo, 15 de mayo de 2011

Tierra de naufragio

Puerta al infierno

En Sociedad
Vivimos en Sociedad
Descansamos en Saciedad
Morimos en Suciedad

Enfermo resulta Pensar
Las caricias que no Sanaran
La espera de nunca Jamás
La gracia de nunca Sanar

Mi Carne se pudre Al fuego
Mis huesos se envuelven en fango
El cuerpo yace  en la boca del  Cerbero
Animal de Locas cabezas de Perro

Me disloca la Verdad
Me traiciona el Deseo
Insisto en estar Amarrado 
Nadie me cree, Ya todo ha acabado

En el lecho de la Muerte 
Sobredosis me soborna
Entretanto un sentir
Apasiona el Paladar

Un Feo Repetir
Un  tuerto al  Seguir
Un Espejo que no se mira
No se mira si la alma de Mártir

sábado, 14 de mayo de 2011

La fábula del flautista

Sentado en el muro de antaño, escucho filas armoniosas que cantaban, debes ser, quieres ser y terminaban con un maravilloso coda de "serás".
Llegué a mi casa busqué la canción y la puse al revés, tenía un mensaje subliminal, donde me decían "eres mío, eres nuestro, nos perteneces". Al parecer tenían razón, aunque me negara, hacía lo que ellos querían. Córtate el pelo!, me lo cortaba; has como que sabes, y hablaba de filosofía y temas de intelectual; respétanos, que tal señora Nancy, como estuvo su día, preguntaba yo todas esas frías y oscuras mañanas.
La melodía era muy extraña, tan así, que me salieron dos enormes jorobas. Me cansaban de vez en cuando, pero no importaba, nada me importaba tanto como para quitármelas de encima, la verdad hasta me gustaban.
Era todo mentira, odiaba esas horribles jorobas, no las quería, también odiaba esa musiquita que cantaba el pueblo entero, hasta que llegó un día donde me harté de todo y me saqué las jorobas. Dolió como el demonio, me sigue doliendo hasta el día de hoy el no tener jorobas.
Al día siguiente en vez de tener un par de bultos en la espalda, tenía unas garras horribles, al parecer a la gente le daba miedo, ya que estaba muy solo, pero que más daba, ya estaba en eso, acepté el estar solo y le tome el gusto, como a la carne a punto. Me puse a casar y busqué a los músicos de aquellas vez, rompí sus instrumentos y jamás los volví a ver. Entonces renací, me sentí libre sin la música que me decía a donde ir, sin nadie a quien ofuscar, ya no me importaban, ya no me importaba nada. En ese momento supe que era libre.

No lo tomen más que una vil y simple fábula de niños

sábado, 16 de abril de 2011

La muerte del Sr. L

Corría el viento en una noche muy fría, de brillante luna. Eran cerca de las diez p.m. y yo iba en mi auto por las calles de Nueva York a exceso de velocidad como siempre, no me importó, tenía algo mejor previsto para aquel día fúnebre.
En mis bolsillos llevaba un libro y una pistola, ambos me harían el hombre más grande de la historia, saldría en los diarios de todo el mundo, por siempre, sería recordado, películas contarían mi sagacidad.
Llegué al Dakota, cerca de las 10:30. En el estacionamiento me senté a leer el guardián entre el centeno de Salinger, esperé tranquilamente hasta que llegó mi presa, mi futuro, mi carta.
Creo que el también me debe algo, cerré el libro de su vida, de manera magistral,  quizás no se habría perpetuado si no fuera por mi y esas cuatro balas que cruzaron su pecho. Yoko lloró, lo recuerdo, la gente lloró, yo lloré... pero fue un hecho histórico, y de mi se valió tan bello final. Fue un honor asesinarlo, Sr. Lennon
lentes.JPG

jueves, 20 de enero de 2011

No han encontrado la cura

La debacle mental, es una enfermedad sin cura... la gente se contagia, se propaga, es una pandemia... hasta que punto llegará que los ineptos sigan igual... yo cada vez me siento peor con eso. Dios debería haber inventado la pena por uno mismo el 7° día, (donde descansó) para que al menos sus hijos se dieran cuenta de lo patéticos que son.
Me siento solo... con ganas de crear, imaginar, pensar, discutir... encontrar a alguien así, depende de pura suerte... de muchísima suerte. Es que a nadie le interesa!! y a quienes les interesa, no saben... "para quien canto yo entonces si los humildes nunca me entienden" decía esa canción... y que bien se aplica. 

Muchas veces, caigo en la locura... no sé si soy narciso, si soy brillante, o quizas soy estupido y el resto es peor.... puede ser, que los otros estén bien... y yo esté mal... cuando entra la subjetividad y el relativismo... ya no se nada... me pierdo en la infecundidad, me deprimo y me vuelvo loco, dejo de creer en las artes... dejo de leer, dejo de tener ganas de todo... cuanto aguantaría un humano?? tal ves no lo sea, tal ves, solo sea un alma rondando en un cementerio de mascotas...
Esto es un colapso sin limites... pero creo que no es mi culpa... la culpa que tengo es de hacer caso, de querer lo que no puedo... de pensar lo que no quiero.

lunes, 17 de enero de 2011

Requiescat in pace

Papa Con Paris
Juan Pablo II, alias Wojtyla, Benedicto XVI, sinónimo de Ratzinger, y sumados, son un par de viejos asquerosos, que promovían el acto social, el amor a los pobres, y pagar el diezmo con tarjeta de crédito...
No sé tu, pero yo no les creo el amor al mundo, ni a los papas, ni las monjas, ni a nadie... quien ama tan descontroladamente, exagera, ergo, quiere mostrar algo más, quieren mostrarse ellos como excelencias, como gente pura. PURA MIERDA, son hipócritas. Me llena de rabia verlos rezar por la paz mundial, cuando ellos apoyaron alguna vez el nazismo, matanzas, inhumanas, descontroladas, quienes se oponían, lo quemaban, lo mataban a piedrazos, o les abrían las mandíbulas hasta fracturarlas, son acasos esos los modelos de lo bueno y lo malo de nuestra sociedad?? ellos son los padres de nuestra cultura? a quienes debemos seguir?? puede ser estupidez de los religiosos, pero cada vez, la masa, me da más asco, todo ese montón de hipócritas, que va a ayudar a las victimas del terremoto, gente sin casa, pobreza, todas esas ayudar sociales de las pastorales, tienen implícita una sola cosa... CREE!! HAS ALGO, EVANGELIZA Y ÁNDATE AL CIELO, AL CARAJO CON ESOS BASTARDOS SIN TIERRA, SIN ORO, SIN DIGNIDAD, SOLO IMPORTA EL ALTÍSIMO, ESTAR CON EL EN TODA SU MAJESTAD, QUE IMPORTA COMO SEAS... la gente se olvida que la intención hace a la persona, sin embargo, los excuso, ese egoísmo tan puro, no es su culpa, es inconsciente, es la iglesia, quien se apodera del miedo a la muerte, a no caer, y siempre buscar elevarse, pero si lo importante fuera ayudar al resto, no importaría ir al cielo o al averno, mi dios! cuando la gente dejará las caretas y será fiel a lo que cree. La respuesta es, cuando esté muerta y deje de creer en todo, porque eso hacen los muertos... nada. Será tan difícil de entender??